Sem ponteiros...o tempo!

Mãos rudes do arado agarrar, por tantas terras lavrar, e o sol a brilhar na velha prata trabalhada em fino recorte, como se a um fidalgo pertencesse o relógio, feito para voltas e voltas dar sem cansar. De fidalgo apenas tinha o cão, que o nome herdara de uma fidalga, mãe sua, de descendência canina, pois então, não de família, mas porque o velho abegão assim resolveu lhe chamar. Horas cansadas a olhar para o tempo, e o tempo passado a olhar para a prata dos velhos ponteiros sem parar. E Eram tantas as horas passadas sem que as horas contassem como o tempo. O relógio andava ao ritmo da vida, voltas e mais voltas, acabando sempre por dar as mesmas novas ou velhas de tanto olhar, já tudo lhe parecia nem novo nem velho, apenas lhe parecia que o relógio já nem horas dava.Limitava-se a andar, à volta do pulso preso por uma velha pulseira de cabedal, que lhe recordava quão fortes tinham sido em tempos idos, não tantos assim, pois os ponteiros ainda por lá rodavam, e sempre na mesma direcção, que nem assim o orientavam em certa direcção. Caia sempre para o lado errado, ou errado estava o lado para onde caia, e nem sequer tinha a ver com o ébrio, sóbrio, ou embriagado de uma vida de canseiras, tormentas e bebedeiras de tanto suor lhe escorrer pelos lábios cerrados e revoltados com a sina que lhe havia calhado em sorte sua sem sorte de tanto amargo cismar e não ter vontade de amar coisa alguma. Mas com os ponteiros sempre a girar, sem parar, e tanta vontade tinha ele de não mais o olhar, os ponteiros a girar. Tantas horas e voltas sem parar, uma vida inteira sem eira nem beira, um relógio cansado de trabalhar, e ele, de tantas voltas lhe dar para que um dia não voltasse a parar…e parou! Não por falta de pulso onde acasalar, com os ponteiros sempre a andar, mas já em mão morta a trabalhar…o relógio!


A enterrar foi, não o contador de horas, que esse fanou o coveiro, quando distraído estava o fidalgo, nobre cão que em horas de aflição, doença ou compaixão nunca largava o abegão…e tão emocionado estava o canino com a morte de seu dono, que não reparou no surripiar do contador de tempo de tantos tempos, porque se assim não fosse, o velho dono a terra o comeria com horas e o coveiro ficava sem mão, de ladrão…assim lhe contou seu avô ao calor da braseira numa noite longínqua de serão…e o velho relógio lá continua pendurado, andando cansado sem parar, na pequena bolsa do jaquetão do coveiro…ladrão!